Quanta blasfêmia! Perdão Senhor! Mas ao mesmo tempo não me sinto injustificada. Meus xingamentos vêm de minhas entranhas, do âmago do meu ser carne; do meu lado que sente, meu lado animal. A estafa, que aos poucos se instala, irrita. A irritação impede o descanço que agrava o cansaço. Já não sou eu, já não sou mãe, sou um indivíduo que chora e lamenta não poder cerrar os olhos e dormir. O martelo no andar de baixo ecoa; o choro do meu bem mais precioso ecoa. O meu choro eu tento conter e soluço discreta, tentando fingir para mim mesma que está tudo bem. As horas passam, o cansaço aumenta, no intervalo das marteladas e dos soluços do meu pequeno tirano tento dormir, mas me é impossível: cá estou às voltas com sentimentos de culpa e derrota. Não, ser mãe não é padecer no paraíso. Ser mãe é padecer em casa, aos poucos, dia-a-dia, em cada gota de leite que derramo do meu ser. Ser mãe é a coisa mais valiosa e menos valorizada neste mundo de homens e concreto. Sim, o mesmo concreto que sofre as marteladas que novamente ecoam e me impedem de dormir e descansar...